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椅背上落了漆的木板,
透出漾动般的纹络,
我想起抚摸过它的手。
因为岁月成就的轮线,
沾上了灰黑而抹不去的尘垢。
是谁镌刻下的谁的名字,
古老若那树的纹理。
他们,都已离开,
剩了陌生的我,回忆陌生的他们,
想着那慢慢刻入的笔画,
是如何地在双眸的凝视中划过,
在记忆中其时演绎着感动,
凝固在了她曾经坐过的地方。
我不愿为你,也刻下你的名字。
我也知道我你在等你觅了许久终于遇到的人,
他才可以写你的名字。
可惜,我不是他,
为何,我偏不是他?
我也不敢再你曾经坐过的地方逗留,
你的世界,你的记忆中,
也许没有我的印迹,
是我独自轻轻在你心中扫拭了很久,
擦去我在那儿留下的一切,
然后回到自己的角落,
我为你领略那永冬的长夜寒风,
让泪可以不淌入你的世界。
天的浮云从未散开,
我用枯树蘸了余晖浓艳的血红,
在上面写我爱着你的点滴。
你已不在我的天上,
我已不能再你的地下。
写完这一阕,
我就让诗结束;
写完这一阕,
我便把你真的放下,
我也许
可以不再爱恋着你了 |
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